Mara

Mara erscheint nicht als Figur, die man sieht. Sie erscheint als Kraft, die man überall spürt. In Erinnerungen, in einem Brief auf Stoff geschrieben, in der Art, wie Aemilia Entscheidungen trifft, ohne zu merken, dass sie dabei klingt wie ihre Mutter.

Mara ist keine laute Frau. Sie kontrolliert Räume durch Anwesenheit, nicht durch Stimme. Sie zeigt Liebe durch Brot, durch Vorratslisten, durch eine Hand am Küchenmesser, wenn Stiefel vor der Tür stehen. Vor sechzehn Jahren hatte sie Kontakt mit einem alten Stein in der Nähe des Dorfbrunnens. Sie hat es vor dem Gildenprüfer verschwiegen. Was dieser Kontakt bedeutete, hat sie nie ganz verstanden. Was er für Aemilia bedeuten würde, hat sie geahnt.

Als die Gilde nach Eichenruh kommt, schickt Mara ihre Tochter fort und stellt sich selbst. Sie gesteht — nicht alles, aber genug, um die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Am Ende sitzt sie im Gemeindehaus von Eichenruh, unter kirchlichem Einspruch. Nicht offiziell Gefangene. De facto schon. Sie schreibt auf Stoff, weil Papier ihr nicht gehört.

Ihr Brief ist das emotionale Zentrum der Geschichte. Zwei Sätze daraus sagen mehr über Mara als jede Beschreibung es könnte: Ich bin stolz darauf und hasse es. Und: Ich habe Angst, aber ich bin nicht gebrochen.